Sous la plume de la marquise de Sévigné, notre contributeur Hervé Karleskind prend la défense d'Eric Zemmour, au coeur d'une polémique née des propos qu'il a récemment tenus au sujet de l'immigration sur RTL.
A des fins de plagier le titre d'une comédie qui fait les délices de nos commensaux, je vous mande sans fard:" Qu'avez-vous donc fait au Bon Dieu ?". Vous voici en effet, une fois encore, cloué au pilori, roulé dans l'opprobre, brocardé, vilipendé, excommunié.
Un petit Saint-Just, un Caton de poche, dernier héraut de la bienpensance sans culotte, redresseur de torts chez Monsieur de Ruquier, s'est pris de vous épingler, ainsi qu'une herbacée vénéneuse, dans une sorte de grimoire à la vérité un peu bredin, pompeusement titré "Incorrect".
Il écrit, cet apprenti forgeron, que vous devez être jugé à l'aune de votre arbre généalogique: mais qu'entend-t-il mander, ce cuistre mangeur de légumes qui passe le clair de son temps à fustiger toutes celles et ceux qui n'ont pas l'heur de goûter ses anathèmes. Ainsi a-t-il obtenu que la baronne Polony, la courtisane la plus élégamment décoiffée de Paris, fût frappée d'index chez Monsieur de Ruquier. Jaloux du talent et de la faconde de la baronne, il s'est rendu si insupportable qu'elle préféra claquer la porte.
N'ayant plus rien à se mettre sous la dent, il s'en alla vous débusquer pour avoir publiquement affirmé qu'une bande de Tchétchènes, de Roms, de Kossovars, de Maghrébins et d'Africains violentent et dépouillent les villes et les campagnes françaises.
Baste! C'en était trop! Cheveux au vent, notre petit Caton en vint à jeter une fatwa sur vous, à la manière des zélotes illuminés de Mahomet, vous promettant l'Enfer.
Vous ne bronchâtes point. Vous êtes une sorte de soldat, Monsieur, prêt à embrasser la cause qui nous délivrera à jamais de la doxa sans culotte qui nous étouffa pendant des décennies avec son obscurantisme bêlant, son conformisme serré tel un cilice des plus étroits. La faillite morale de l'observance sans culotte a été menée à bien par les sans culottes eux-mêmes, qui ont ainsi dilapidé l'héritage d'un magistère exercé jusques alors sous une implacable férule, un knout frappé des pires ukases.
Monsieur, vous n'avez pas hésité à braver les interdits de ces catéchumènes sournois, de ces prêcheurs de salon qui n'ont cessé de nous corner les oreilles. En un mot, Monsieur, vous avez appelé un chat, un chat, en apportant votre concours pour nous offrir, enfin, les délices de ne plus subir ces "éléments de langage", ces phonèmes de faux culs qui épandent le "politiquement correct ".
Grâce à vous, Monsieur, les talibans de la biendisance ont commencé de déserter les tréteaux, les salons et les gazettes.
"Vous êtes banni des salons de la bienpensance de Cour"
Souffrez, Monsieur, que l'on vous compare à Don Quichotte. Don Quichotte? Mais que vient donc faire Cervantès dans cette galère? Vous n'avez pas manqué deviner qu'il s'agit de moulins. Ils brassent le vent, eux aussi, et soufflent leurs édits de léthargie, d'endormissement, diffusant leurs lénifiants propos à des fins de faire de nos commensaux des cohortes d'imbéciles prêts à se prosterner devant les tables de la loi sans culotte.
Cette posture de proscrit vous vaut d'être banni des salons de la bienpensance de Cour, tels ceux de Monsieur de Caunes ou de Monsieur d'Ardisson où l'on préfère vous moquer, railler, brocarder, excommunier à tout va.
L'on vous regarde à présent comme un suppôt du démon: si l'heure leur en était donné, ils se chamailleraient pour brandir l'étoupe de votre bûcher. Les fats! Ils plastronnent, bouffis de leur gloriole, jetant les anathèmes tels de petits magistrats d'une inquisition à présent en faillite.
Monsieur, quoiqu'il vous en coûte, ne les entendez pas! Ils errent comme de pauvres orphelins privés de crédo par un aréopage de marquis infatués qui ont piétiné sans vergogne aucune les principes fondateurs de leur fausse religion. Leurs bréviaires s'empilent dans les bibliothèques, attendant en vain le chaland qui ne viendra plus.
Vous vous sentez parfois seul: n'est-ce pas là le sort des francs-tireurs? Vous êtes regardé de travers à la Cour, tel un proscrit, un renégat, un apostat, un défroqué. Mais vous savez que celles et ceux qui vous lapident publiquement, confessent, mais en privé et en se pinçant le nez, que vous n'avez pas tort.
